Ich sitze im Wintergarten, des Casinos mit Blick auf die Bucht. Der kalte Wind aus den Bergen hat die Menschen vor der Zeit in die Bars getrieben. Die Luft ist grau und dick vom Tabakqualm. Der Wirt grüßt mich wie einen guten alten Bekannten und er hat ja nicht unrecht.
Cadaques ist mir vertraut wie eine alte Liebe.
Gegen Abend trüben Schleierwolken den Himmel ein, die Palette, auf der die Sonne jene Farben aufträgt, in die schon Dali seine Pinsel tauchte.
Ich bestelle mein erstes Glas Rotwein, gehe an Bord. Die Nacht ist ein Ozean. Ich kenne ihre Häfen, ihre Untiefen, doch ein Steuer halte ich nicht in den Händen. Der Kapitän allein weiß, wohin die Reise geht.